Pour John Watson, devenir médecin avait été une évidence dès sa plus tendre enfance. Une fois par semaine, il ramenait un petit animal blessé dans la demeure familial, et prenait soin de lui jusqu'à le relâcher dans la nature, avec toujours cet éternel petit pincement au cœur. Il n'était jamais facile de dire au revoir à ses petites bêtes, surtout quand l'enfant s'y était attaché si fort. En grandissant, il était toujours le premier à se précipiter quand, sur les terrains de sport, quelqu'un de l'équipe se blessait. Jamais l'homme aux cheveux désormais roses n'avait rechigné à la tâche, ni grimacé devant une goutte de sang. Au contraire, ça le motivait sans doute plus à se donner d'avantage encore devant le travail à accomplir. John était un homme qui aimait aider, sans doute est-ce la raison pour laquelle il avait ouvert le cabinet avant même de se trouver une maison. Principalement parce que Dickens l’hébergeait, mais parce que la santé de la population venait avant son propre confort.

C'est donc naturellement que le médecin s'était porté volontaire pour faire des gardes à l'hôpital, en plus de son travail au cabinet. L'avantage d'un double emploi comme celui ci, c'est également que les moyens suivaient. Mais surtout, il ne s'ennuyait pas. Il y avait certes des jours où John était trop fatigué pour ne serait-ce que marcher droit, zappant son sempiternel verre de bourbon avec son désormais colocataire, et où il allait directement se coucher. Mais ainsi, sa vie était pleine, entière, et l'occupation était tout ce dont il avait besoin pour tenir debout, pour rester droit dans son esprit. La semaine avait été une véritable folie. La grippe sévissait dans Pandore, et le cabinet, ainsi que l'hôpital, étaient pris d’assaut. Le médecin ne pouvait même plus dire combien de fois il avait été appelé très tôt le matin, ou tard le soir, pour une consultation en urgence.

La journée, cependant avait été beaucoup plus calme. Quelques poignets foulés, un rhume, et un homme qui s'était coincé une bouteille dans... non, c'était le secret professionnel, ce n'était pas des choses dont l'ex militaire pouvait décemment parler sans rougir de honte. Bref. Il y avait un homme qui s'était éclaté un doigt, et un autre qui avait frôlé l'overdose. Une journée normale, en soit. Pas d'urgence, pas de défibrillateur qui avait été dégainé, pas d'alarmes retentissantes, pas de cris ni de hurlements sanglants, ni même aucun homme qui avait eu la délicatesse de rendre son estomac sur le sol immaculé. C'est donc avec un petit sourire que John replaça ses lunettes sur son nez, lisant la fiche qu'on venait lui déposer entre les mains. Une foulure du poignet ? Bien, ça allait être simple, rapide, et enfin, l'homme de science pourrait rentrer chez lui. En entrant dans la salle de consultation, il s'arrêta néanmoins sur le pas de la porte, écarquillant les yeux.

« - … Frost ? Encore ?! »

Jack Frost. Ce n'était pas la première fois que les deux hommes se croisaient. La propension de cet homme à se blesser était tout à fait fulgurante. Il venait environ une fois par semaine, ce qui avait donné lieu à une anecdote tordante. Il y a deux mois de cela, John avait été tout à fait scotché de voir l'homme aux cheveux blancs aussi souvent. À chaque fois, il avait réellement besoin de soin, mais le médecin avait tout de même posé la question à ses collègues, le pourquoi de la présence de cet homme. Tous avaient crus qu'il était hypocondriaque, mais quand il était arrivé avec une épaule déboîtée, plus personne n'osa rien dire sur l'homme. Le pauvre s'était sacrément fait mal ce jour là, et depuis, l'homme aux cheveux rosés avait décidé de prendre Jack sous son aile, s'occupant de lui à chaque fois que ce dernier mettait les pieds à l'hôpital.

En ricanant, John fit asseoir Jack. Dieu que cet homme était maladroit, mais au moins, ça faisait marcher les affaires. Une consultation évidente par mois, c'était une clientèle qui fonctionnait correctement. Et puis, Jack et John était collègue, en quelques sortes. Jack travaillait aux pompes funèbres, ce qu'il faisait que sa présence était obligatoire à la morgue de l'hôpital. C'est d'ailleurs ainsi qu'ils s'étaient rencontrés pour la première fois, quand le jeune homme était venu, perdu dans les couloir du bâtiment, et que le médecin l'avait accueilli dans son bureau pour lui signer quelques papiers. Une histoire de membre manquant sur un cadavre, John n'avait pas insisté, n'avait pas voulu savoir, et avait signé en grognant légèrement de dégoût. Les morts étaient sacrés, tout de même.

« Un poignet foulé, cette fois ? Heureusement, ça n'a pas l'air bien méchant, je vais regarder ça immédiatement. Comment se remet ton petit doigt de pied cassé ? »

Watson vint s'asseoir en face de Jack, laissant glisser sur son propre visage un sourire amical.

John entendait souvent des rumeurs, au sein de l'hôpital. Il écoutait, laissant traîner ses oreilles lorsque les autres médecins pensaient qu'il n'entendait pas, parce qu'il était l'un des plus gentils ici, des plus serviables. Sa nouvelle existence ne l'avait pas défait de ses us et coutumes d'autrefois. John Watson avait toujours été cet homme serviable et souriant, et mourir dans une ruelle, poignardé par un inconnu, puis revenir à la vie dans une ville qui mêlait mondes et merveilles n'était pas une raison pour changer ce qu'il était au fond de lui. C'était visiblement le cas de certains ici, qui pensaient qu'avoir droit à une seconde chance leurs donnaient le droit de faire tout et n'importe quoi. Surtout n'importe quoi, en fait. Quelle plaie.

Toujours est-il que les rumeurs allaient bon train. L'on disait qu'il y avait cet homme, ce petit bonhomme aux cheveux blancs, qui avait le visage d'un ange, mais qui pourtant n'apportait que la mort ici bas. Plutôt étonné au premier abord, et observant de loin, l'homme aux cheveux roses remarqua cependant bien vite les familles et amants éplorés qui venaient souiller le sol de la morgue de leurs larmes, à chaque passage de Jack. Et les ricanements de ses collègues, eux, étaient sans cesse plus fort. Ils disaient qu'un homme pareil n'avait pas le droit de mettre ne serait-ce que le bout de sa scandale dans un endroit où préserver la vie était le maître mot.

Fort de cette constatation, John se mit en tête d'essayer de comprendre le fin fond de cette histoire. C'est pour ça qu'à chaque fois que Jack venait à l'hôpital se faire rabibocher quoi qu'il se soit encore cassé et foulé, c'est le médecin lui-même qui tenait à être présent, prenant parfois de rapidité les autres docteurs, allant même jusqu'à falsifier certaines heures de gardes pour pouvoir s'occuper du jeune blanc bec. Et c'était devenu une sorte de jeu, entre les deux hommes, quand ils rigolaient parfois à qui viendrait le premier demander de l'aide à l'autre. John savait pourtant que Jack attendait le dernier moment pour venir le voir. Ce n'était pas faute de lui avoir répété qu'il pouvait aisément l'appeler, et où qu'il soit, l'ancien militaire serait toujours présent, de jour, ou de nuit. Néanmoins, Jack semblait trop timide, trop réservé pour oser faire quoi que ce soit. Le médecin s'était déjà fâché plusieurs fois, à cause de la gravité de certaines blessures, qui avaient trop attendues pour être soignées.

Était-ce le sort qui était réservé à ceux qui ne vivaient qu'en compagnie des morts ?

« - Jack, pour la énième fois, appelle moi John. Et tutoie moi, je ne vais pas te mordre. »

Avec ce petit sourire tendre qu'il ne réservait qu'aux amis, John attrapa entre ses mains recouvertes de gants en latex -hygiène oblige-, le pied droit de l'ancien esprit, pour en faire rouler doucement la cheville. Tout allait bien de côté, et un soupir de soulagement retentit dans la pièce. Heureusement, il n'y avait pas de dommages en plus. Il se saisit ensuite des orteils autrefois blessés, replaçant rapidement ses lunettes sur son nez. Jack était d'ailleurs une des seules personnes devant lesquelles l'ancien militaire n'avait pas honte de les porter. Les orteils, au plus grand soulagement du médecin, bougèrent normalement. Il ne semblait pas y avoir de séquelles, chose qu'il nota sur sa feuille blanche. Quelques mots, raturés rapidement, d'une écriture que lui seul pouvait comprendre. C'était là probablement la malédiction des hommes de science, surchargés de travail pendant leurs études, forcés à prendre des notes le plus rapidement possible, sans même se soucier de la lisibilité des mots.

Fut enfin venu le moment de regarder ce poignet foulé. John releva un regard compatissant vers Jack, histoire de lui m toute la confiance qui émanait de son corps. Pour lui faire comprendre que tout allait bien, qu'il n'y avait pas de soucis à se faire. Pourtant, quand il commença à essayer de faire bouger le poignet endolori, John ne pu que remarquer la raideur dans les membres de Jack, qui devait avoir mal, réellement mal. Le médecin grogna, doucement, ne se faisant presque pas entendre. Il n'aimait pas quand ses habitués étaient dans un état pareil. Il fit tous les examens possibles, tournant la peau entre ses doigts, tentant de faire bouger chaque doigt, appuyant sur chaque nerfs, vérifiant préalablement que rien de pire qu'une foulure était à prévoir. Ce ne fut pas le cas. Cela ne semblait réellement pas sérieux.

« - Rassures-toi, Frost. Tout va bien. Par contre, je préconise que tu passes une semaine sans te servir de ta main. Je te fais confiance, alors je ne te poserai pas d'attelle. Par contre, tu reviendras me voir tous les deux jours pour que je vérifie que tout est en place. »

Le regard du médecin se fit un peu plus dur, presque paternel. Il était ainsi, John, à sans cesse se faire du soucis pour ses petits protégés, à constamment les chouchouter. En son fort intérieur, l'homme aux cheveux roses se rappela à quel point sa propension à pouponner tout le monde comme un mère poule avait tendance à irriter son ex-colocataire. Ce n'était pas sa faute, il avait toujours été ainsi, après tout. Il préférait préparer un bon repas plutôt que d'aller se coucher, même au comble de la fatigue, pour satisfaire la personne qui était en face de lui. Sans doute était-ce pour cela qu'il était si bon médecin, si dévoué à son métier, et qu'il ne passait pas la plupart de son temps à ricaner sur les patients comme ses imbéciles d'internes.

« - Si tu ne fais pas attention, je vais devoir te plâtrer. Tu t'en sors pour cette fois, mais tu n'es vraiment pas loin de la cassure. »

John n'eut qu'une envie, sur le moment, prendre ce petit bonhomme entre ses bras.

Ce ne fut pas un élan soudain qui refléta un quelconque forme de sentimentalisme. Le médecin appréciait Jack, et c'était déjà beaucoup. Car il n'appréciait guerre beaucoup de monde, en temps normal. N'allant pas jusqu'à cracher à la face du monde entier non plus, le rosé avait cependant beaucoup de mal à s'attacher définitivement à quelqu'un, préférant rester froid et distant. Probablement pour se protéger, pour renforcer la carapace qu'il avait autour du cœur, et qu'il avait été forcé de se construire en quelques instants. Parce que quand il avait avait passé le pas de cette porte, ce jour maudit... non, ce n'était pas le moment de s’apitoyer sur son sort. John voulait prendre le thanatopracteur. Cependant, il ne fit rien, se contentant de sourire tendrement, posant l'une de ses mains sur celle meurtri de son ami.

Ce dernier était très agité, et le soupir qu'il lança, et qu'il fendit l'air, brisa un peu le cœur du médecin. Il semblait si mal à l'aise, si petit dans son coin, si malheureux d'être en cet endroit, dans cet hôpital où tout le monde se battait pour faire falloir la vie. John pouvait aisément comprendre l'avis de ces collègues, pourtant, il ne les approuvait pas pour autant. Lui s'en fichait. Un patient était un patient, quoi que les autres en disent. Il était médecin, là pour exercer sa profession et aider les gens dans le besoin, nul besoin de plus. C'était peut-être là, sa faiblesse, sa gentillesse. Il suivait ses instincts, parce que sur le champ de bataille, c'est ce qui primait. La survie. Était-ce la raison pour laquelle il se sentait si proche de Frost ? Vraisemblablement. Parce qu'un homme pareil avait été présent, du temps de la guerre. Là où vie et mort se coutoyaient au quotidien. John n'avait pas peur de la mort.

« - Oui mais tu dois faire attention de tout même. Si cela peut te soulager un peu, je viendrais te voir tous les deux jours plutôt que de te forcer à te déplacer. »

Cependant, la dernière phrase fut celle qui interpella le plus l'homme aux cheveux rosés. Il écarquilla à peine les yeux, et replaça correctement ses gants, tentant de prendre l'air le plus détacher possible. Faire son travail, et rien d'autre. Ne pas juger. Il n'était pas là pour ça, après tout. Alors, en douceur, il se saisit du bras blessé de Jack, et en releva la manche. C'était proche de l'insupportable. La peau était mangée par endroits, elle était rouge écarlate. John retint un petit hoquet, un peu choqué, et se saisit immédiatement d'un coton entre deux pinces, qu'il plongea dans le désinfectant, tapotant les nombreuses plaies. Quelques minutes planèrent entre eux, dans un silence quasi parfait. Quand les plaies furent propres, Watson les inspecta de plus près, puis déposa un peu de crème apaisante et cicatrisante sur les blessures, toujours avec une tendresse certaine, pour ne pas blesser le jeune homme. Et il se mit à lui répondre, pendant qu'il lui bandait le bras.

« Oh, non, ne crois pas ça. Ils sont coincés ici, pour la plupart, mais je ne te désapprouve pas, Jack. Chacun son métier, après tout. Quant à ton bras... bon, je ne vais te cacher que ce n'est pas beau, c'est sûr. Je désinfecte ça, te pose des bandages, mais tu auras des antibiotiques à prendre. »

À son arrivée ici, Dickens avait parlé à John de Holmes. Il lui avait dit qu'il se trouvait entre les murs de cette ville, qu'il était en vie, et qu'il passait la plupart de son temps avec un certain Lorenzo. Cependant, un constante restait à régler. Car les deux hommes ne s'étaient pas croisés, depuis son arrivée. Il y eut des bruits, des rumeurs, comme quoi le détective passait l’entièreté de son temps avec un autre homme, à discuter jusque parfois tard dans la nuit. Jamais John n'avait osé les déranger, préférant rester dans son coin et laisser le logicien à sa nouvelle vie. Il avait été remplacé, et le constat était amère. Pourtant, même si le médecin avait d'autre priorités pour le moment, prenant la forme d'un beau brun, Watson ne pouvait pas s'empêcher de s'inquiéter pour le bien-être de son ancien colocataire. Probablement le doux parfum des regrets, des sentiments qu'il avait nourrit pour cet homme pendant des années, mais qui s'étaient finalement avérés être un joli coup d'épée dans l'eau.

« - Dis-moi... toi qui travaille au cimetière... hm... tu n'aurais pas un... Holmes ? Juste pour savoir. »

John était un homme fort et plutôt grand. Mais en cet instant, il ressemblait à un petit chiot, recroquevillé dans un coin de sa chaise, le regard fuyant, la peur au fond des entrailles.